UM SIMPLES OLHAR SOBRE A VELHICE

“ O que há de interessante numa vela? Não é a cera nem o pavio. É a chama. Quer a vela seja nova ou esteja se acabando, a chama é a mesma, produz o mesmo calor e a mesma luz. Assim, também o que importa no ser humano não é apenas o seu corpo, perecível e mortal, mas sua inteligência, seu ser, o mesmo do nascimento à morte.

 A capacidade, o desejo de viver, alteram-se conforme a idade, mas não tem idade “.                        

 Pierre Guillet.

Por favor, não tenha pressa, pois um dia ela se desnuda, sorrateira, como uma maré, lentamente lambendo a areia da praia, ou de forma súbita na voz de um petiz num semáforo: - “ Vá lá, vovô, descola aí um trocado para matar minha fome “; ou, simplesmente uma mão salvadora sendo ofertada para ajudar na travessia de uma movimentada avenida. O xeque mate fica por conta do indiscreto espelho do banheiro desenhando rugas e cinzelando sulcos num surpreso rosto que nunca se mostrou daquele jeito. Pura crueldade, triste verdade? Não. Se achegue e ponha -se à mesa, companheira velhice!

Ademais aparecem os velhos clichês de sempre: “ Um dos privilégios da velhice é ter, fora da própria idade, todas as idades “; “ Envelhecer aborrece, mas é o único meio para viver um longo tempo “; “ Todos querem viver muito tempo, mas ninguém quer envelhecer “.

“ Envelheço, Senhor, e é penoso envelhecer!

Não posso mais correr, nem andar depressa.

Não posso mais carregar peso

E subir depressa a escada de casa ...

Minha memória fraqueja e, rebelde, oculta - me

Datas e nomes que, contudo conhece.

Cada dia mais, Senhor, vejo - me só,

Só com minhas lembranças e meus antigos dissabores

Que no meu coração sempre continuam vivos,

Enquanto as alegrias muitas vezes ficam esquecidas ...

Senhor, como acreditar que o tempo de hoje

Seja o mesmo de ontem que corria tão veloz,

Certos dias, certos meses, tão velozes

Que não conseguia alcançá - los, fugiam de mim

Antes que eu pudesse enchê -los de vida?

Hoje tenho tempo, Senhor. Tempo demais.

Tempo que se amontoa a meu lado, sem serventia.

Eu estou aí, imóvel, inútil.

Envelheço, Senhor, e é penoso envelhecer,

Tanto que alguns dos meus amigos te pedem amiúde

O fim desta vida que se torna, pensam, agora inútil.

- Estão enganados, meu pequeno – diz o Senhor.

- e tu também que não o dizes, mas, às vezes, os aprovas ...

Pois um coração que bate, embora muito desgastado,

Ainda dá vida ao corpo que o habita,

E o amor neste coração pode brotar,

Muitas vezes mais intenso e mais puro

Quando o coração cansado lhe deixa enfim lugar.

Vidas transbordantes podem estar vazias de amor,

Enquanto outras, parecendo banais, irradiam até o infinito.

Vê minha mãe, Maria, chorando

Parada ao pé de minha cruz.

Estava aí. De pé, sim,

Mas também impotente, tragicamente impotente.

Nada fazia, só estava aí.

Toda recolhida, toda acolhedora, e inteiramente ofertante,

E foi também comigo que salvou o mundo,

Dando-lhe todo o amor perdido pelos homens

Nas estradas do tempo...

Acredita em mim, tua vida hoje pode ser mais rica que ontem,

Se aceitares vigiar, sentinela imóvel na tarde que se finda.

E se sofres por não teres mais nada nas mãos para me dar,

Oferece-me tua impotência. E, juntos, digo-te :

Continuaremos salvando o mundo “             

  Michel Quoist

“ Virá o dia em que eu hei de ser um velho experiente / olhando as coisas através de uma filosofia sensata /e lendo os clássicos com a afeição que a minha mocidade não permite. /Nesse dia Deus talvez tenha entrado definitivamente em meu espírito/ ou talvez tenha saído definitivamente dele/ Então todos os meus atos serão encaminhados no sentido do túmulo/e todas as ideias autobiográficas da mocidade terão desaparecido :/Ficará talvez somente a ideia do testamento bem escrito ./ Serei um 

velho , não terei mocidade , nem sexo , nem vida /Só terei uma experiência extraordinária./ Fecharei minha alma a todos e  a tudo /Passará por mim muito longe o ruído da vida e do mundo /Só o ruído do coração doente me avisará de uns restos de vida em mim./Nem o cigarro da mocidade restará .

/Será um cigarro forte que satisfará os pulmões viciados / E que dará a tudo um ar saturado de velhice./Não escreverei mais a lápis/ E só usarei pergaminhos compridos./ Terei um casaco de alpaca que me fechará os olhos / Serei um corpo sem mocidade , inútil , vazio / Cheio de irritação para com a vida / Cheio de irritação para comigo mesmo ./Um eterno velho que nada é, nada vale, nada vive/ O velho cujo único valor é ser o cadáver de uma mocidade criadora . “           

  

Vinicius de Moraes